|
|
На днях одна моя близкая родственница, имени которой нельзя называть и фотографий которой нельзя выставлять из соображений privacy — так вот, эта самая молодая особа пригласила меня на неделю моды в Милан. Там ей предстояло принять участие в эксклюзивной выставке FotoVogue, где демонстрировалась одна из её работ, а после — в распитии мартини по поводу той же выставки.
Вообще, весь вечер 16 сентября был посвящен мартини и кампари, и очереди за бесплатным коктейлем протянулись к модным магазинам вдоль улицы Монтенаполеоне, поскольку Мартини в этом году- спонсор белой ночи Vogue Fashion Night Out.
И я, как пожилая близкая родственница, и рада бы сопровождать, гордиться и хлебнуть мартини в компании снобов, связанных с Vogue, но тут меня охватила тревога — а что же туда одеть?! Ведь ясно, как день, что дьявол носит Прадy и никто не едет в Милан на неделю моды абы как, абы в чём….
В прошлый раз я посещала столицу Ломбардии жарким летом, два года назад. Сидя на стадионе в панамке и майке «Black Sabbath», с кружкою пива в руке, пачкала джинсы травой и асфальтом, слушая хэви-метал и ожидала заката.
В лучах заходящего солнца, в индейском уборе из перьев на голове, вышел на сцену Закк Вайлд, и все ленивые, сидячие или лежачие, разом поднялись с лужайки, стали тесниться плечом к плечу и продвигаться поближе к подмосткам.
А когда наступила ночь и над стадионом сгустилась тьма, толпа увеличилась в несколько раз, сгрудилась, будто огромное стадо овец перед бурей, скандируя в темноте: «Оз-зи! Оз-зи!»…
Меня окружали люди разного возраста, по большей части мужского пола; их стиль — длинные волосы, татуировки, кожаные жилеты, цепи на шеях, серьги в ушах и в носу. У многих, потных и пыльных, за плечами громоздились рюкзаки, как у настоящих бродяг.
Ни о каком гламуре и речи быть не могло.
Теперь меня ожидала совсем другая тусовка, ответственное культурно-гламурно-светское мероприятие, где по одёжке встречают и, видимо, по ней же и провожают, где рюкзаки и стоптанные сандалии неуместны…
Ответственность на мне лежала тройная:
во-первых, нельзя опозорить всё ту же молодую талантливую родственницу, следуя за ней в нелепом и неподобающем виде на глазах у дьяволов, носящих Праду;
во-вторых, как русская в Италии, я представляю не только себя, но и нацию в целом. Глядя на мой аутфит, будут недоумевать: во что же они, русские эти, одеты? Выискивать несоответствия и признаки дурного вкуса.
Не так давно в Marie Claire читала я статью о наших соотечественниках- «Новые цари», и в ней с изрядной долей недоброжелательства и даже как бы затаённой зависти говорилось о русских, которые не только грубы и неулыбчивы с местным населением (официанту вместо «спасибо», хрюкнув, швыряют роллекс «на чай»), но ещё, невзирая на туго набитые кошельки, никак не могут одеться со вкусом, правильно есть… Неуклюжие, будто медведи в сосновом бору, ничего не делают элегантно! Богатые до неприличия, никак не сподобятся выглядеть, как синьоры, повадками выдавая свою плебейскую сущность…
Какой же русский не разобидится, прочитав о себе такое в журнале и не захочет принарядиться так, чтоб не ударить в грязь лицом?
И в третьих, будучи жительницей Абруццо, волей-неволей я представляю в Милане и наш овцеводческий регион. А жители Абруццо, приехавшие на неделю моды — всё равно, что свинарка и пастух, впервые попавшие на ВДНХ- полны того же энтузиазма.
Поэтому, собираясь в Милан, ищу в гардеробе что-нибудь этакое, безупречное: классическое, бон тон, возможно, чёрное, возможно- от Армани… Да, Армани оказался бы кстати, весьма — с ним не промахнёшься…только вот почему-то не нахожу в моём гардеробе ничего от Армани- странно. А ведь жакет от Армани должен был бы висеть на вешалке в шкафу уважающей себя синьоры моего возраста! Это большое упущение.
А также, как назло, не нахожу ничего из последних коллекций других хороших стилистов!
И — ничего актуальных в этом сезоне цветов: ни кобальтового синего, ни тыквенного жёлтого…
Придётся мне обойтись ещё нестарым жакетом Max Mara, вроде бы и неплохого покроя, хотя намётанный глаз, конечно, сразу же отличит: это совсем не Армани –хрен-в- кармане.
Те же проблемы с сумкой. Выгребаю их все — больше дюжины- из шифоньера, и нет ни одной подходящей к случаю! Ни одной достаточно ВАЖНОЙ, чтобы достойно представить меня и страну на форуме моды.
Вот Braccialini, с золотыми цепями и яркими аппликациями- это, случайно, не китч?
А Guess? Это вообще не марка. Guess покупают крестьяне в Абруццо и носят с собой на праздник.
А эта вот, Just Cavalli, была бы и ничего, но уголки потёрлись — что ж, ехать с обшарпанной сумкой?
Выбираю чёрный пошетт и относительно новый баульчик малоизвестной фирмы, зато с интересным рисунком: на фоне абсурдных предметов типа яиц на подставках и рук, растущих из кафельных плиток, топорщит свои тараканьи усы Сальвадор Дали; его мертвецки-синюшный лик выглядывает то ли из камина, то ли из-под арки моста…
По крайней мере, в рисунке заложен какой-то смысл, не то, что в набивших оскомину буквах на сумках Louis Vuitton, которые стоят, к тому же, раз в двадцать дороже и дискредитированы подделками, что на каждом углу продают африканцы.
Развернув машину в нашем дворе, чтобы ехать в аэропорт, терзаясь мыслями о гардеробе, я чуть не наехала на человека… Это была соседка; нагнувшись и повернувшись задом ко мне, она занималась чем-то возле свой двери. Только крупный размер и яркость объекта в леггинсах неактуального в этом сезоне конфетно- розового цвета с надписью «BOSTON» на ягодицах предотвратили трагедию, заставив взглянуть на вещи с другой стороны. Ведь есть же люди, которым плевать: на цвет, на размер, на форму- и ничего!
Живут себе, в ус не дуют …На сердце сразу повеселело.
Но ненадолго; с приездом в Милан мои сомненья вернулись.
 
Время выхода в свет приближалось. Родственница торопила, боясь опоздать на выставку, где ей предстояло встретить важных для творческой карьеры людей и непременно с ними поговорить, а мне пришлось в который раз переодеться: сменить красную блузку Moschino, которая вдруг стала расходиться на моей необъятной груди, на белую с воланами Scervino. Теперь казалось, что я собираюсь на концерт в филармонию, или повязала салфетку на шею перед едой.
Смутное чувство, что всё-таки что-то не так, не покидало….
Пройдя полквартала в сторону центра, я вдруг осознала, в чём крылась ошибка: сумка! Нет, так нельзя: сумка с синим лицом Сальвадора и яйцами АБСОЛЮТНО НЕ СОЧЕТАЛАСЬ с белой концертной блузкой!
Стоны и скрежет зубовный! Но, видит бог, я не могла не вернуться и — или сменить рубашку, или взять в руки что-то другое!
— Да кому какая разница, что на тебе одето!- теряла терпение участница выставки.- Кто будет на тебя смотреть?
Как- кто? А дьяволицы в Праде? Легко ей было так говорить, изящной и адекватной в коротеньком платье Versace и туфельках на каблуках!
Пришлось вернуться домой, и там в безумном смятении то срывать через голову блузку, хватая пошетт, то, отбросив пошетт, натягивать блузку…
— Мы опоздали!- кричала мне юная спутница. — Я вызываю такси!..
На выставку прибыли почти с часовым опозданием. Мои волнения были напрасны: среди экранов с фотоработами фланировала разнообразная публика — от очень стильной до стильной не очень. Естественно, все были молоды и большинство одето с претензией; никто не носил розовых леггинсов с надписью BOSTON, но попадались и неформальные типы — например, один известный художник или фотограф, явившийся в кепке и курточке хаки, будто только вернулся с рыбалки.
Во внутреннем дворике для приглашённых работал буфет и разливали мартини; пара бокалов легко меня примирила с проблемами моды и светской жизни…Жаль только, что важные люди ушли, не дождавшись моей близкой родственницы; они появились на выставке лишь на пару минут — как раз в то время, когда я возилась с моим гардеробом.
На улице Монтенаполеоне жизнь кипела и била ключом, народ теснился у магазинов; большинство- за бесплатным кампари-мартини, a иные — высматривая знаменитостей, которые почему-то никак не спешили смешаться с толпой.
На некоторых дверях, однако, уже появились таблички: «Вино закончилось» и продавцы, несмотря на «белую ночь», заранее закрывали торговые залы.
Тут поступил звонок с выставки: важные деятели вернулись! Наши лица опять озарились надеждой и мы припустили обратно бегом!
Возвращались поздно, удовлетворённые, хромая. Молодая близкая родственница — ещё одна жертва моды — уже не могла идти; каблуки под ней прогибались, перемычки сандалий врезались в нежную плоть, а мне надавили мои лакированные ботинки. Под ногами хрустели стаканы из-под кампари- тротуары «квадрата моды» были завалены тоннами мусора…
Глядя попутно в витрины, я заметила, что:
а) белое жабо невыгодно подчёркивало мою природную грудастость;
б) в чёрные костюмы с белой рубашкой были одеты ВСЕ ПРОДАВЦЫ ВСЕХ МАГАЗИНОВ по Монтенаполеоне.
Сколько угодно можно листать каталоги и журналы, но трудно быть «in», если живёшь в провинции, вдали от моды и светской жизни…
Как видите, попытки выглядеть модно в этот раз потерпели фиаско: результатом стал мой «элегантный прикид», неотличимый от униформы обслуживающего персонала .
Но я не сдаюсь: ведь это не последняя неделя моды и, даст бог, не последняя выставка — светская жизнь продолжается!
И надеюсь, что в следующий раз всё пройдёт гораздо удачней — обязательно дам вам знать.
И напоследок хотела сказать одну вещь, которая не имеет отношения к неделе моды, но зато имеет к Милану и туристам- его посетителям.
Речь идёт о вокзале Milano Centrale. Но об этом я — Ольга Тиасто — расскажу вам в следующий раз.
Ольга Тиасто (Италия) экс-ростовчанка специально для сайта «Неофициальных новостей Ростова-на-Дону» из Милана.
 
|
